Que angústia gigantesca.
Grotesca sensação de ser o que não sou.
De ir onde nem vou.
Fazer o que não faço.
De correr para um abraço que já não é meu.
Que, de fato, nunca me pertenceu.
A cabeça é um balão
Furacão de sentimentos.
Demência!
A inconsciência nos prega peças.
Que bom que as noites terminam
Que bom ser apenas sonho.
Pesadelo que parece nunca ter fim.
quarta-feira, 30 de agosto de 2017
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